El tejido empieza en un escalofrío. Un punto dentro de mí. Es mi big bang, mi estallido. Fuegos vacíos infinitos nombres que buscan orbitar galaxias donde amarrar. Y tejo, te tejo la ausencia.
Cruzo las agujas sobre mi pecho y en ese pequeño abismo existo yo, me expando. Ahí circula mi savia, me pierdo y me recupero en las lazadas con que abrazo, siempre más vacío que lleno. Busco una trama en las breves puñaladas donde me reflejo. Muero mis muertes cotidianas, vivo mis tibiezas en la niebla de la vieja lana donde todavía alguna belleza es posible.
Empuño las agujas y elijo punto jersey, el más real, el que hinca en la pena, el que anuda gotas que cuelgan una junto a la otra. Es la malla del dolor, gota a gota en jersey me desangro o lluevo y tejo mi propia lluvia en gris, en pura lana y cae torrencial en mi costado el tejido con su fantasma.
